La parte più difficile di un ghiacciolo è quella che rimane alla base dello stecco, che tu non sai come affrontare.

Happiness.

(un gran bel film oltre ad essere il mio assoluto stato d'animo)

Bene.
Chiedo scusa.
Non succederà più.
(spero)

Non riesco a dormire
If you really love me, say yes
mi gira in testa questa canzone
But if you don't dear, confess.
oggi c'era il sole
And please don't tell me
e io non riesco a dormire
Perhaps
Perhaps

Perhaps.

Mi ero ripromessa di non scrivere più per un po', ma è tardi e non c'è più davvero nessuno con cui io possa parlare, che mi ascolti, senza dire nulla, senza volere nulla.
Non dovrei, dovrei pensare di più alle parole che scrivo, a quelle che dico, senza dare nulla per scontato.
Dovrei smetterla di somatizzare nel modo sbagliato, dovrei smetterla e basta.
Tutto. Tutto. Tutti.
E continuo a fumare, fumare, fumare, sperando che con la fine della sigaretta finisca anche tutto. tutti.
Io mi accontento di poco.
Sto imparando ad essere superficiale.
E no, non ci crede nessuno.
Io per prima.

Finchè non ci sarà più nessuno.

Bea ogni tanto spera che nessuno si accorga di lei. Si nasconde, dissimula, si traveste. Si atteggia ma poi cade. Nessuno può dire di lei che sia simpatica, ci sono molti altri aggettivi più complessi che le si addicono. Non necessariamente positivi.
Bea ogni tanto sogna.
Sogna e si illude di servire a qualcosa, ma quando non sogna e non si illude, generalmente sta bene.
Pensare all'illudersi la rende triste, perciò passa intere giornate con il proposito di studiare, ma facendo tutt'altro. Non cose che valga la pena fare, ma cose in generale, come chiamare gente che sa benissimo di disturbare, in un modo o nell'altro.
Bea ogni tanto pensa di sbagliare, ma è troppo pigra per correggersi, e quando succede, succede molto altro. Eppure sbaglia spesso.
Bea, quasi sempre, sembra una persona amabile.
Quasi.

di cosa si parla? di solito, a casa mia, e anche tua di vietnamizzazione del conflitto, di una dignitosa strategia di uscita, che ci neghi il nostro essere male di miele.
è come di paella, e tortilla e bea. è come tango argentino su un panino, con snoopy e linus.
sono mezza ubriaca e triste e mal de vivre e tutto il resto, paris!
e c'è un colle, dove qualcuno aspetterà kl'eternità.
e pwerchè scrivo solo stronzate???
però devo riempire la pagina e c'è del dumbstep in sottofondo, troppa cassa, e tanti tanti gnomettini ubriachi.
oh oh! io sono un linguista! mica cazzi!
mica studio al dams e nemmebno alla normale della norma di normalità.